Friday, August 13, 2010

y somos amantes. - Lucia de la Cruz y

Saturday, July 17, 2010

Trabajadores paralizaron sus actividades para exigir a las autoridades sancionar los atropellos laborales contra cientos de empleados de grupo chileno.
En Ripley trabajan 14 horas por S/. 550


Aguerrida protesta tiene como fin llamar la atención para que se respeten las leyes laborales.


DETALLE

En la protesta pacífica participaron vendedores, cajeros, administrativos, asistentes, operarios, quienes piden también el pago de la indemnización de vacaciones pendientes.


Los millonarios ingresos que percibe el grupo Chileno Ripley en nuestro país, no van de la mano con el respeto de los derechos de sus trabajadores según denuncio ayer el Sindicato Único de Trabajadores del Grupo Ripley, quienes realizaron un plantón en demanda de que se respeten las leyes laborales en el Perú. Los trabajadores provistos de banderas del Perú, reclamaron fuera de la sede comercial de San Isidro para el asombro de los clientes de la empresa. Silvia Elera, secretaria General del sindicato manifestó que la empresa Chilena no cumple con las leyes laborales, pues no respeta el horario de los trabajadores y tampoco paga las horas extras desde hace 13 años. Asimismo, señaló que la empresa desnaturaliza los contratos de los empleados puesto que la mayoría de ellos labora a tiempo determinado y antes que cumplan los 5 años son despedidos para que no pasen a ser estables.

Aun más alarmante fue la denuncia hecha por la dirigente sindical, quien asegura que la empresa obliga a los trabajadores (cargo de asistentes) a marcar su hora de salida para que luego reingresen a trabajar a fin de que no les reconozcan sus horas extras. “Los asistentes ganan 550 soles, y los hacen trabajar hasta 14 horas, eso es un abuso que nuestras autoridades permiten y los trabajadores somos los perjudicados”, denunció Elera.

En el grupo Ripley laboran alrededor de 5 mil trabajadores de los cuales 300 están integrados al Sindicato. Los trabajadores sindicalizados aseguran que continuarán con las protestas hasta que se respeten sus derechos y piden además a las autoridades sancionar ejemplarmente a la empresa a fin de que cese con la política antisindical y el atropello a los trabajadores.

Dayhana Cam
Redactor

Sunday, July 04, 2010









Monday, March 29, 2010



what are a wonderfull world - version de michael moore o de como estados unidos ha llenado de tiranos y muerte todo el mundo...

Friday, March 19, 2010

IN MEMORIAN AL GRAN DOCTOR KARL VON COSEL, HOMENAJE AL AMOR ETERNO...(articulo de mi pagina baneada por los delicados de blogger)

Relato de un amor extraño, pero fascinante, morbido si, pero es que el amor es asi, una maravillosa y perversa union de dos realidades distintas, alguien que ama y la contraparte que cree amarnos, llamalo amor si quieres, pero llamalo de alguna manera.

Esta historia de amor, rara y desproporcionada, la obtuve primero haciendo zapping en el cable, de madrugada, no tenia sueño y solo habia basura en la television y justo acababa de terminar un libro y no habia mas que leer. Cambiando rapidamente los canales choque con algo, una imagen en blanco y negro y una historia que se me quedo en la cabeza. No supe mas, lo habia agarrado comenzado, tiempo despues (años despues), lo encontre otra vez en cable, apunte el nombre del doctor, algunos datos, busque en la biblioteca, libros de delitos sexuales, parafilias, anormalidades sexuales y psiquicas, encontre algunas cosas, lo apunte en cuadernos, me resolvi a escribir algo sobre Von Cossel (se lo merecia). El doctor a los ojos de los demas, era un enfermo, un insano sexual, yo, solo veo a un hombre enamorado, extrañanamente, apasionadamente, veo una relacion mas alla de el tiempo y la materia.

En 1930, el doctor Carl Von Cosel (llamado también Carl Tanzler), de 53 años, radiólogo en un hospital de Florida, conoció a una joven cubana muy hermoza, enferma terminal de tuberculosis. Elena Milagro Hoyos era el nombre de esa desdichada y bella mujer. Fue un amor a primera vista, Carl se enamoró completamente de Elena. Le daba regalos, ponia flores en la habitacion, trataba de curarla con electroterapia (tecnica aceptada en la epoca) y jarabes creados por él. Le ofreció matrimonio, pero ella, no aceptó.

Elena Milagro Hoyos murió en 1931, solo tenia 22 años. Carl Von Cosel pagó por su funeral e hizo, con el permiso de su familia, que construyeran un mausoleo enorme con un ataúd metalico donde el cuerpo flotaba en formalheido para preservarla ya que pensaba que era demasiado hermoza para que se desintegre (tambien pensaba que podria haber una forma cientifica de revivirla). Visitaba a su adorado cadaver muy seguido. En estás visitas Carl decía que entraba en contacto con su amada, que podía conversar con ella y que Elena “le pidió” que la sacara de su ataúd y la “resucitara” para poder estar juntos. Así, tres años despues, Carl Von Cosel en secreto robó el cadáver de Elena y se lo llevó a su casa para realizar su “resurrección”.


El cuerpo estaba en una descomposicion avanzada, así que uso cuerdas de piano para sostener sus huesos, quito los órganos (lo primero que se malogra), le puso ojos de vidrio, uso cera y seda para reconstruir su piel y creo una peluca con cabello del cadáver. Solia vestirla con un traje de novia, llego a ponerle un dedo prostético con un anillo de bodas, la tranquilizaba tocando música con su órgano y dormia con ella en la cama. Además la seguía tratando con sus jarabes y electroterapia.

En 1940, los vecinos hacian correr rumores sobre las cosas rarisimas que ocurrian en la casa del doctor, rumores que no pudieron ser ignorados por la hermana de Elena Hoyos. Ella fue al encuentro de Carl Von Cosel y este la hizo pasar a la casa, el se mostro galante y tranquilo, irradiaba una gran felicidad y lucia esa clasica sonrisa del enamorado satisfecho y amoroso, le mostró la habitacion y en ella, el cadáver de Elena acostado en cama, tranquila, descansando. Ella se sobresalto, lo que veia no podia ser, era una pesadilla, una insania. Ante ella estaba su hermana muerta, pero, al verla mas de cerca, vio que era mas maniquí que un cadaver, por lo que la hermana tuvo que mandarlo a que le realizaran una autopsia para verificar esa escalofriante imagen que tenia ante sus ojos.

La autopsia reveló que efectivamente era Elena, los medicos hablaron mucho de la reconstrucción que se hizo de su cadáver. Se dice que la autopsia reveló que Carl le había puesto un tuvo en la vagina que contenía algodón con rastros de esperma, lo cual indicaría que tenia sexo con el cadáver, las versiones que he leido, aparte del video sobre el caso, plantean que Von Cosel en su labor de medico podia extraer parte del aparato reproductor femenino de cadaveres frescos para hacer mas real la necrofilia con su mujer de seda y cera.

La historia provocó una gran agitacion y el clasico morbo en todo el lugar, miles de personas hicieron cola para ver el cadáver que estuvo un tiempo en exposición (¿exposicion? morbosos los que hicieron un circo para el vulgo con el cadaver y la historia), tiempo despues fue enterrada en una tumba secreta para que no lo pudiera encontrar su extraño amante. Carl Von Cosel fue enjuiciado, mas, al no existir una ley para arrestarlo por lo que hizo, aparte los psicologos lo declararon “sano” mentalmente, quedó en libertad.

En el año 1952 Carl Von Cosel fue encontrado muerto en el piso de pequeño departamento, una mujer se hallo al lado, al revisar bien encontraron que la mujer era una muñeca de tamaño real de Elena, el cual reconstruyo a partir de la mascara original del cadáver. Los rumores dicen que los enterradores hicieron el cambio en secreto y le dieron el cadáver a Carl Von Cosel, por lo que la muñeca que lo acompaño hasta el final seria en verdad el cuerpo de su amada, pero nunca se confirmó esta parte de la historia, solo sabemos que ambos ahora descansan juntos hasta la eternidad. LUIS TORRES-SUPAY.



26/06/2008 22:30

FELIZ DIA DEL PADRE!!!!.....(ya se, es martes, debi escribir esto el sabado o el domingo, pero es que...)

Si, lo se, no se debe dar excusas, y menos aun en un dia tan especial. El sabado en la mañana quedamos en ir la familia y nietos a visitar a mi padre, se les hizo tarde a unos, yo sali con un amigo de farra intelectual y no llegue a dormir, se postergo al domingo, el domingo tampoco de pudo y, yo se que era su dia y todo eso, y que nos esperaba, pero no fuimos.

Si, debe ser fregado que en tu dia no te visiten, mas aun cuando ya no vives en casa y debes de estar melancolico pensando en la familia y los queridos nietos, pero, el nos enseño que si hay responsabilidades, afrontalas y despues las fiestas. Bueno el domingo las afrontamos y recien lo buscamos ayer, lunes, no se molesto, hablamos con el, le tragimos flores, le llevamos a sus nietos, yo no estuve.

Me siento mal de no verlo, paro ocupado, trabajando, buscandomela, escribiendo. El domingo llego la chinita de Suecia, estaba guapa, de negro, llegue tarde, igual me recibio con una sonrisa, los ojos pequeños brillantes, achinados.

Si, son escusas, no quise visitar a mi padre en su, dia, yo amo a mi padre, no lo quise ver solamente el dia del padre, eso es todo. No me tomen a mal, dejenme explicarme:

Me gusta hablar con el, pese a que se ha mudado hace ya casi dos años, converso con el cuando entro en una iglesia buscando silencio y esa belleza arquitectonica que tanto aprecio de la estuaria romana. El primer cuanto que publique, recuerdo bien, le decia a Saldivar que la revista salga pronto, siempre los apresuraba, pero el y Obando se demoraban, perfeccionistas como siempre.

El dia que por fin se presento la revista Argonautas en la universidad Villareal, casi podia verlo sentado alli, frente a mi, cuando hable sobre mi cuento y sobre la literatura fantastica, casi podia verlo, sentirlo, pero el no estaba. La revista se habia demorado mucho o el no habia aguantado lo suficiente, el cancer se lo llevo a unos dias de la presentacion, me hubiera gustado que me vea alli, junto a escritores reconocidos hablando de la revista y todo eso, pero no paso.

Creo que por eso no quise ir a visitarlo en el dia del padre, por que es muy triste saludar a tu viejo en el cementerio.



17/06/2008 19:46

CALLE DE LARTIGA, UN ACORDEONISTA EN UNA PARED ROJA...(cronica de Lima)

Calle de Lartiga, cuadra cuatro de Camaná, centro de lima, al lado de la estatua abstracta del universal Cesar Vallejo (como me revienta el arte abstracto). En una calle larga, Don Jorge, a su espalda una inmensa pared roja (que es el costado izquierdo de una iglesia de frontis churrigueresco en piedra), a unas cuadras de la plaza mayor, mejor dicho, imposible perderse.
Bueno, un dato mas, Camaná es paralela a Jr. de la Unión, a las primeras cuadras, les doy estos datos por que seria bueno que conocieran a Don Jorge, es un señor ya de edad venerable, vino de la sierra hace mucho, le gusta conversar y sabe manejar bien las palabras y las historias, ahh, si, es un excelente músico.
Lo conocí una mañana calma, con sol, hace un tiempo, me parece que ya unos buenos años, un verano. El estaba sentado casi en medio de la avenida, al lado de la iglesia, con su marco rojo a sus espaldas. Un tango, alegre, melodioso, lo escuche hasta que termino la canción, luego, le dije lo que me pareció su interpretación, me agradeció, le pregunte por el, como se toca el acordeón, el me contó otras cosas. Don Jorge es ciego, su música esta en la calle donde trabaja, con su viejísimo acordeón italiano, con sus manos hábiles, con sus ojos muertos.
Su música llega a abarcar toda la calle, en los días suaves de Invierno, de esa brisa que acaricia el rostro, una caricia fría, húmeda, las notas de un tango o un bolero, de una canción criolla, de una melodía antigua, suena, alrededor de mi cabeza, de sus manos expertas sale el sonido, el alegre sonido de la ciudad antigua.
Tengo la costumbre de escuchar a los que no escucha nadie, es fácil, solo debes tener paciencia y amar al prójimo, por ejemplo, cuando ves a un músico callejero o cualquier persona que trata de ganar unas monedas ¿Que sueles hacer?, a ver, podrías ponerle, tirarle, arrojarle una moneda, seguir caminando rápido, respirar, y saber que has hecho una buena acción, ¿no es así? Ummm, pues, eso hace la mayoria.¿Tu sabes lo que estar todo el día en la calle buscando unas monedas? siendo anciano, ciego, sordo o con cualquier otro aspecto que nos haga alejarlos de nuestra sociedad perfecta, de imágenes calcadas de la televisión y el cine extranjero. Es dificil saber lo que se siente si uno mismo no lo vive, lo se, no sabes lo que se siente estar solo todo el día, sin que nadie se digne a mantener unas palabras contigo, por eso solo le das una moneda y sigues de largo.
Escúchalos, si tu crees que les gusta las limosnas, estas equivocado, no todas las personas son como uno se imagina. Mi amigo el músico, por ejemplo, me enseño una lección hace un tiempo, y siempre pienso en el cuando es necesario:
-Dígame, don Jorge, ¿por que no esta en jirón de la Unión, donde hay mas personas que le darían dinero por su música, en vez de acá, en esta calle donde usted prácticamente toca solo?
-¿Por que?, bueno, en Jirón hay mas personas, miles caminan por allí todos los días, si estuviera en una de esas calles, estaría mejor, recibiría mas dinero, pero, esas calles son muy ruidosas, las personas sensibles no podrían escucharme con tranquilidad, y, los demás, caminan muy rápido, me darían dinero, si, pero lo arrojarían, lo dejarían rápido, sin verme, no pagarían por la música, por mi música, por la alegría que trato de darles, me darían un limosna y, eso, no es lo que estoy buscando.
-Ah... tiene razon, aqui, se le escucha muy bien, no lo voy a negar.
-No solo es eso, yo poseo pocas cosas, sabes, pero, no me gustaría despojarme de mi dignidad, hasta los hombres mas pobres merecemos llevarla, merecemos y debemos, ¿no crees?, yo soy músico, deseo que me paguen por una labor, cuando no sea así, entonces, tristemente, estaré mendigando.
Es por eso que cuando veo a un músico o personaje cualquiera, en una calle solitaria, en un puente viejo y sucio, en un pasaje anticuado, haciendo sonar su instrumento, haciéndolo amorosamente, tocando una melodía antigua y gastada, me pongo al lado, lo escucho hasta el final, tranquilo, disfruto esos segundos, le hago saber con un poco de ruido que estoy a su lado, que tiene un espectador (eso a todo artista callejero le gusta), cuando termina, le digo lo que siento de su música, le pago por su servicio, a veces si el tiempo me lo permite conversamos un rato.
He de confesar que soy un pésimo músico y que los artistas del sonido siempre me han llamado la atención, si un día me ven sentado en el piso al lado de uno de ellos, en plena calle, que no les llame la atención, debe ser que he decidido aprender.
Un dato mas, un colofón si deseas que use esa palabra, cuando, ustedes se ponen al lado de una persona que se gana la vida haciendo algo en la calle, no solo le dan un valor moral a esa moneda con sus segundos de escuchar o ver, además, logran el viejo fenómeno de la curiosidad humana, la cual atraerá mas personas que apreciaran el arte callejero y le darán mas monedas a al artista, lo cual es algo bueno, si este se lo merece, un abrazo, ah, y vallan a visitar a don Jorge, hasta otra crónica de Lima.



04/06/2008 05:24

5:46 AM. ¡Vamos despierten, salgan de el lugar!... (cronica desde una fria calle de Lima)

5 con 46 minutos, exactos, increíblemente exactos, podría jurar que llegaron a las 5 con 45 y que fue mi reloj quien malogro la perfección de tiempo entre estar echado en la acera, de madrugada, en la puerta de saga y la llegada de los serenasgos, amables hombres de casacas verde fosforescentes.
Los miro, despacio, veo sus rostros, ellos no entienden lo que es estar aquí, hechados en el piso helado, nos ven molestos, ofendidos, orgullosos de poder gritarles a unos vagos, a unos desposeídos. Me pongo rápidamente de pie, me acomodo las ropas, veo la hora, siempre, viéndolos a la cara, con desprecio. Ellos me ven pasar, siempre viéndolos, sin respeto alguno a su autoridad revestida de color verde neón, payasos. Camino erguido, la frente en alto, más que caminar marcho, alrededor de mi, Lima recién despierta.
Mis compañeros de desventura eran dos ancianos, dos hombres cubiertos de harapo tras harapo, hechados sobre cartones gastados por el uso, con sus bolsas aferradas hasta en sueños, sus simples tesoros, sus recuerdos, sus vidas. Los harapos, sucios, remendados, rehechos, ropa tras ropa una sobre otra tratando de paliar el frió húmedo y persistente de Lima, un frió que no se va, que se mete entre los pliegues de la ropa, que se escuda entre tus cabellos, que anida en tus zapatos, que trepa por tus piernas, que no se va. Sientes aun como si fuera una broma de la noche que, el frió crece, se acumula en tus piernas, en tus pies, en tus manos rígidas que buscan abrigarse en lo que sea, pero no hallan, y tus pies, que se mueven dentro de unos zapatos que no podrán abrigarlos, tus dedos agitándose en la noche, en la terrible certeza de saber que nada podrá calentarlos.
Lima, es una ciudad maravillosa, pero, como toda ciudad maravillosa, tiene algo de mujer liviana y fría, de las que se entregan por dinero, por algo más que una buena actitud. Deje las llaves, en casa nadie, solo en la mañana podrían atenderme, llame a mis amigos, todos ocupados. Mire alrededor, quedarme en algún parque del rico Rimac..., pues, no, no es seguro, estaba bien abrigado, estoy en forma, no le tengo miedo a la aventura, tome un carro de a china, me quite a la plaza mayor (si vas a dormir en la calle, que sea en un lugar hermoso y lleno de policías).
Estaba con mi mochila llena de bolsillos, en ellos, siempre un libro, Curzio Malaparte era el elegido, llegue, me senté en una cómoda y calida banca de madera, empecé a leer.
Prende el mp3, música escogida, turca moderna y clásica, una buena lectura, silencio, las letras pasan rápido, las horas pasan muy despacio, se apaga una luz, luego, luego otra y otra, penumbra, aun puedo leer.
-Joven, ¿A quien espera?,
Los miro, de frente, a sus caras, casacas verde fosforescente, anchas, gorras azules, malas maneras, será una noche larga.
-A nadie, solo leo. -No puede estar aquí, tiene que retirarse- , pensé seriamente en discutir con ellos sobre que la calle es de todos, que la ley me permite, que puedo quedarme donde se me de la gana, que... Me levanto, despacio, los miro a la cara, esta de mas discutir esta noche, a los gorilas no les pagan por ser intelectuales o saber los derechos de los demás.
Ojos de muñeca, sin vida, negros y quietos, cuando se acerca a uno se diría que no tuvieran vida, cuando te muerde, sus pequeños ojos negros brillan, ves como esas fieras se acercan y van mordiendo, muy rápido.
Las criaturas de la noche se alegran del festín de mugre que dejamos del trajín del día. Mientras leía, una gorda cucaracha rojiza se trato de acercar a mis pies, lo hacia sin miedo, me dio que pensar que si podía y la dejaba se subiría y se cobijaría en mi ropa. Las ratas también salen, alzan su hocico puntiagudo al cielo, buscando que roer, puede ser tu mochila o, como me cuentan los vagabundos, tus dedos, orejas, labios.
Al día siguiente tenia marcas en el cuello, dos líneas paralelas y una oblicua cortando a ambas, o tal ves, si queremos ser místicos, una cruz mística, oriental, pagana, la marca de alguna pequeña bestia, de esas que muerden las orejas y los dedos a los viejos que duermen en las calles y los cuellos de jóvenes que no tienen donde dormir.
Mire a mi alrededor, es temprano aun, faltan unas 7 horas para que el amanecer, los municipales me alejan de un asiento cómodo, pero pésima cama. Las luces de la catedral, unas viejitas que venden dulces y gaseosas, una de ellas tiene café caliente, yo solo llevo encima medio sol y cuatro cigarros, frió, una mala noche por venir y ningún lugar en mente donde descansar.
Camino, hace frió, las manos rígidas en los bolsillos, los pies húmedos, la mirada al frente, la gorra sobre las orejas, una luz al fondo, un sujeto vestido íntegramente en cuero negro pasa a mi lado, compra unos cigarros baratos, sube unas escaleras, lo sigo.
Este Púb étnico es genial, en su segundo piso tiene amplio espacio, todo lleno de adornos alucinantes, mezcla de sueño de ayahuasca, parafernalia indígena, mascaras y posters de rockeros muertos, aves disecadas y todo, todo mezclado, hecho una ensalada. La primera vez que vine fue con mi buen amigo Jaime, entramos, pedimos unas cervezas heladas, había rock en vivo, se podía pedir canciones, estuvo genial, una noche de rock y cerveza.
Ahora es diferente, entro, sin saludar a nadie, dentro una mezcla alucinógena de noctámbulos, el amigo vestido de cuero negro, tres rastas cada cual mas rasta, metaleros variados, unos medio grunge con sus clásicas camisas a cuadros y chompas rotas, otros con casacas de cuero, ¡Cabellos largos of course! Un emo, tristón, metido en su apretado y ridículo Jean negro, su polo blanco y negro a rayas, una imagen de un corazón sangrante en color fucsia, su cabello largo cubriéndole un lado de la cara, zapatillas de tela, gastada la suela y sucio el pantalón, bebe y fuma. Un punk clásico, con su mojok enhiesto mira furioso la pantalla, bebe su cerveza de a pico, me mira molesto, mira a todos, especialmente al emo, de mala manera, habla con un rasta, se va con el a una mesa y ríen de algo que no oigo.
Las sillas acolchadas o de madera, todo en ese estilo rustico, el horno artesanal para hacer pizza a la leña, ese olor a madera quemada, a carbón, el sentimiento de calor, de hogar. -Joven, ¿Se va a servir algo?... Me mira, la observo, bonita, rostro pálido, cabello renegrido, aretes en las orejas, nariz, ceja izquierda, un tatuaje en el hombro, unos ojos grandes con su halo de oscuridad, ojeras. Te pediré después, déjame descansar, afuera hace frió. Me mira, sonríe comprensiva, regresa a sus labores, las meseras darkis y sexis deberían ser una institución en todos los bares, más aun si son buenas gentes como esta flakita.
Me acabe el libro de Malaparte, saco unas revistas que me dieron en la cumbre de los pueblos, sigo leyendo, estoy hace un par de horas acá, la gente alegre ha entrado y salido, han bebido cerveza como si esta fuera a acabarse, han fumado marihuana, se han puesto a reír de cualquier cosa, al final, rastas, punks, metaleros, emos y demás han acabado abrazados, riendo, coqueteando a las chicas de los otros grupos, maleteandose, felices.
Ya no puedo leer, lo cual es terrible, solo me queda ver los videos, la gente me ve extrañada, no hablo, solo leo, desconfían de mi, las personas desconfían de los que no se alinean, de los que no beben, de los hombres que no ríen. Me miran, comentan entre ellos, unos ríen, otros voltean a verme, uno, en especial, me observa con insistencia, esta ebrio, su cabello largo le cubre medio rostro, es delgado, alto, brazaletes de cuero tachonados de metal, mirada dura. Pasan los minutos, ya es bien de madrugada, escucho que ya van a cerrar, despiden a los últimos ebrios del local. Un par de drugos llenan de esencia de marihuana la estancia mientras ríen y piden a gritos que pongan videos de Jim Morrison, les piden que bajen la voz y que se retiren, me levanto antes de que me digan algo, no me gusta que me saquen de donde no he sido invitado.
Paso al salón principal, me acerco todo lo posible al rescoldo ardiente de el horno, caliento mis manos, los miro a todos, y, todos me miran un rato, soy un extraño en su reunión, en su grupo, el que me mira mal se pone delante de mi y me observa con sus ojos vidriosos, secos, duros. Mírame, deseo decirle, solo soy un hombre que no sabe a donde ir, tan igual a ti como nadie, lo veo, me alejo, viéndolo siempre, bajo las escaleras, en la calle escucho una voz decir ¡Se fue el policía!, y se, que se refiere a mi.
No, la noche es mas triste si me llaman policía, pero, ¿cual es la idea? debería usar el cabello largo, o dreads, o un loock definido?, ummm, no me cuadra esa idea, me visto como me da la gana, me retiro, sonrió, prendo el ultimo cigarro de la noche, afuera, una garúa fina cubre las pocas sillas, descansar en la plaza se ha vuelto algo muy jodido, se me acaban las ideas.
Alrededor de la gran plaza no es factible descansar, todo lo cubre a acumulación de esas pequeñas gotitas, camino alrededor de la plaza mirando hacia los detalles de las puertas y cornisas, en el amplio marco de la puerta de mármol del club nacional, unas palomas se abrazan buscando calor, sus sonidos llegan en medio del silencio total que nos ofrece la ciudad de madrugada.
Una noche sin estrellas, aunque, según Crowley, todos somos estrellas. Voy por jirón Olalla. Un amigo vivía por acá, justamente diré que vivía en el edificio de la esquina, modernísimo en mi niñez, ahora un armatoste feo, tosco, pasado de moda. Es una calle hermosa, los toldos de las tiendas, de los restaurantes, las barrenderas me miran pasar, reviso donde sentarme, dormir, lo que sea, me siento cansado, los pies pesan, están fríos, como mis manos, la mochila a la espalda, llego al final del corredor, pero, la paranoia el gobierno ha enrejado el final de la calle, callejón sin salida.
Doy media vuelta, intento descansar en un lado bajo el alero de metal de una tienda de ternos, pero, es muy incomodo, las barrenderas me ven, sus rostros semicubiertos, vestidas de un naranja chillón. Llego a la calle paralela de donde estaba, encontré un lugar, me acomodo, el silencio cubre el paso del viento húmedo, puedo descansar un poco...
Donde estoy es ¿cómodo?, me siento, apoyo mi espalda contra el muro, a mi lado una rejas, siento el sueño, cada ves mas cerca, mas cerca, luego, siento pasos cortos y rápidos, pesados y acolchados, oigo narices ansiosas husmeando desesperadamente, agitación animal. Jauría, multitud de perros grandes y malaspectoso jalados por una gruesa cadena por un humano vestido con ropas militares. Lo observo, me pone los perros muy cerca, en la misma cara. Gruñen, ansiosos, pero solo los veo, me atrevo a acariciar la boca ancha y dientuda de uno de ellos. -¡NO haga eso, muerden!- lo miro, el se asusta en mi lugar. Me he criado con perros de raza, pastores alemanes y dobermans, uno de ellos, el mas bravo, me arranco parte de la mejilla cuando era un niño, pero así con todo jamás les tuve miedo a los perros bravos. Se me podía ver los dientes, recuerdo, cuando mi madre me alzo para limpiarme la herida, me vi en el espejo del baño, la piel y carne colgando, materia muerta.
Me levante, aburrido, no es agradable que te saquen de un lugar a otro en la madrugada, mas aun cuando solo deseas dormir y no molestas a nadie. Lo miro, le explico que sus perros me dan risa, me retiro, su poder, su valentía esta detrás de esos perros, sin ellos, es un pobre diablo.
En mi barrio un anciano manco va de un lado a otro, cada ves mas sucio, abandonado, solitario, comiendo de la caridad, se le ve tan desdichado, tan sensible a los cambios de clima, tan desvalido, pequeño. Busca ansiosamente en la noche algo, algo que recién comprendo, busca un lugar, por que, en toda ciudad de bota a los sin tierra, a los sin hogar, y, se siente horrible que te boten de aquí a allá, que no te dejen dormir, la forma en que te recuerdan que tu, no tienes nada, ni siquiera donde descansar tus fríos huesos.
Russian anthem, cuan hermoso y lacónico puede ser un himno, mas aun cuando yace despojado de poder, del poder que creíamos poder darle con nuestra estima.
Llego ante la entrada posterior de saga, unos viejos duermen, duermen como pueden, sus ropas sobrepuestas a otras mas, sus sucias bolsas, los cabellos largos, están a mi derecha, al otro extremo, no les veo bien las caras macilentas. Puedo sentir su cansancio, no les recuerdo ver por las calles, ¿Por donde andarán? imaginarme que calles, cuantas de ellas recorrerán diariamente, buscando comida, después, si la encuentran, buscando donde dormir.
Me acomodo, despacio, el piso frió, la pared donde deposito mi espalda también lo esta, estoy bien abrigado, pero, eso no le interesa a la madrugada, la mochila a la espalda, la gorra sobre las orejas, las manos entre los pliegues de la casaca gruesa, nada de eso importa, el viento húmedo recorre la calle, la recorre despacio, y se ríe de tus ropas y tus abrigos, en tu cara, se burla de tu juventud, de tus bríos, pasan las horas y se almacena mas y mas humedad fría.
Comienzo sentado, luego, semihechado, las nalgas sienten el duro suelo, uno debe acomodarse, evitar la incomodidad, poco a poco, me voy echando, de repente, me siento cómodo ante todo, y se, que he triunfado ante la adversidad, que ya no me importa donde este, podré adaptarme, una sonrisa cruel nace de mis labios fríos. Me empiezo a dormir, por fin, ya puedo descansar....
5:46 AM. ¡Vamos despierten, salgan del lugar!


27/05/2008 22:47

LA MUERTE DE UN CAMINANTE...

Me duelen los pies.
He de decir que los míos en particular paran casi siempre ampollados, marcas y surcos en ellos, dolorosas huellas de los caminos, de los zapatos incómodos, de las calles maltrechas.
Una manía por recorrer lo ya muchas veces recorrido, gastar la suela de manera maniaca, siempre yendo donde no me invitan, recorriendo con la mirada y los pies, los mil caminos.
La tarde aquella donde nos besamos la primera ves, recuerdas, si lo recuerdas caminamos mucho ese día, luego, caminamos muchos mas, la mujer que yo quiera ha de ser una caminante también, y ser caminante no es solo el simple acto de usar los pies, no, el caminante es aquel que le da un uso soberbio al maltrato de nuestras refinadas extremidades.
Debe ser, para ser y fungir de caminante, alguien con la frente en alto, no solo por el orgullo de serlo, si no por el acto de ver las cosas, de oír los leves cambios del viento, de admirar las casas dormidas, los gatos cubiertos de estrellas de la noche, la luz en el brillo de los árboles húmedos de roció. Oler la sazón antigua de una cocinera de antaño, las especias en la olla, la comida del mediodía, debe percibir el perfume de las muchachas de paseo, el olor neutro de los estudiantes, el perfume barato de los hombres de oficina. Para ser caminante deber ver el horizonte en tu nariz, debes soñar tus pasos, ponerle nombres nuevos a las cosas que descubres, admirarte ante lo que todos ven y nadie ve, ser un hechicero de las millas, un archimago de las visiones del día y de la noche, resolver el enigma que nadie quiere desentrañar, ahogar eso que la gente llama lo obvio, demostrar que lo que ves es siempre nuevo, siempre brillante, con esos ojos de caminante de aventurero, de niño....
Por eso, y por esas cosas, la mujer que quede a mi lado, será llamada compañera, por que nada mas hermoso que alguien que te acompañe, que este allí y comparta tus caminos, que guste de recorrerlos, que después en la cama vea sus pies hinchados y no le importe, solo le duela, pero, sabiendo que el dolor es momentáneo, la maravilla de ver recorrer oler admirar amar rehacer las calles es el mejor calmante, conversar de esas cuadras de cuadras, buscando el sol, mirando hacia el maravilloso vació de la curiosidad, de la búsqueda. Esa, esa mujer, será llamada compañera, si no logras comprender el hermoso poder de las palabras, el reconocible amor por sus significados, entonces, no podrás entender todo lo que abarca ser el compañero de alguien, el saberse un paso mas al paso de la misma vida.
Las venas hinchadas, azuladas, deformes, me duelen ahora las piernas, debo caminar más.
El doctor dice que debo descansar, pero, que igual, pronto perderé la facultad de caminar, algo degenerativo. No, no puedo detenerme ahora, estoy hambriento de puestas de sol, de calles antiguas, de farolas e hierro, de risas por la tarde, de mujeres caminando rápido, de niños jugando, de ancianos dando de comer a las palomas.
Salgo a caminar, eso hará que el tiempo que me dieron sea menor, pero, deseo que los caminos se me tatúen en la piel, que se me graben en la mente. ¡Dios!, me duelen las piernas, las siento rígidas, las articulaciones me duelen, me agarro de las esquinas, como si fuera un borracho, pero estoy borracho, ebrio de caminos, de pies gastados, de ampollas, de luces, de miradas.
¿Qué es un cuarto? que son esas paredes, esas ventanas, un hombre enfermo es un cuarto, solo eso, no es su enfermedad, es donde reposan sus restos, como una tumba abierta, donde no podrá ya hacer nada, eso es un cuarto, sus piernas y brazos son las paredes, sus ojos las ventanas, nada mas, eso es un hombre que adolece, creen que una televisor remplazara el aire de la tarde, el rumor de las hojas, la caída del sol, el nacimiento de la luna. Para ti, ¿Que es un cuarto?, si sabes que de aquí a un tiempo no podrás salir de el, ¿que crees que será entonces de tu alma?
Podré usar silla de ruedas, la usare, cumpliré entonces mi sueño y recorre la ciudad a cuatro ruedas, y será como ir en un descapotable, en un pequeño deportivo, y mirare mis piernas hinchadas y rígidas, llenas de venas deformes y azules, pero no importara, tendré mis brazos para recorrer, hasta que estos también se sequen, ahora pálidos, mi rostro enjuto, me duelen mucho las piernas, debo seguir recorriendo, debo caminar mas.
Luego, solo estar en cama, entonces, solo esperar, un mes, unos días, la degeneración será rápida, y no habrá mas caminos, solo quedaran mis zapatos gastados y llenos de polvo, y ese polvo valdrá mas que el mismo polvo de mi cremación, por que en ese polvo de mis gastados zapatos, estará mi alma...

10:44 PM 2008-04-27

MESTIZAJE, PERSONALIDAD, IDENTIDAD...

Sobre las diferentes cosas, situaciones a las que uno llega viviendo en lima, una de las mas interesantes es la de las palabras. Camino, observo, pero, lo que mas suelo hacer es escuchar. Las personas dan datos de si mismos al hablar, al mencionar cosas, al decir lo que no deben. Las palabras nos hacen libres pero estas tambien pueden apresarnos en el ridiculo y la estupides, en el atraso y la ignorancia.

La palabra que veremos hoy, niños y niñas es:

Mestizaje es el encuentro biológico y cultural de etnías diferentes, en el que éstas se mezclan, dando origen a nuevas. Se utiliza con frecuencia este término para describir el proceso histórico sucedido en Latinoamérica que la llevó a su estado racial y cultural actual.

Un articulo mio anterior sobre la plabra cholo, etimologia y caracter de la misma, nos da a entender el origen insultante de la misma (cholo en castellano antiguo es bastardo) http://supay-666.blogia.com/2007/noviembre.php , las palabras mestizo y cholo tienen entonces un poder y un significado, veremos cual es ahora.

Cuando, alguien se autodenomina mestizo, es por dos motivos:

1- Por que se considera orgulloso de pertencer a dos grupos raciales o culturales, distintos. por que, saberse mestizo es eso, ser parte de dos mundos, tener la rica mescla racial y saberse que, el verse al espejo es una experiencia fascinante, hermoza, tener en uno a dos razas, dos pensamientos, y por ende, saber mas sobre uno y su origen, estar orgullosos de ambos.

2- Por que se considera orgulloso de ser mas blanco que indio o afro o oriental, por lo tanto se dice mestizo para dar a entender que, pese a que no es blanco, lo es mas que los demas que si son mas definidos que el. Dire, que esta palabra es muy utilizada en esta mi ciudad, Por personas que ocultan su propia ignorancia, mostrandonos una estulticia completa, y unos complejos intrincados y pateticos ante ellos mismos, aderezando a veces su vocabulario con frases hechas: mejorar la raza, no soy oscuro es el sol, mi cabello es ondulado por mi origen italiano, etc etc...

Le dedico estas lineas a una persona que me inspiro, y que inspiro a muchas personas a unirse, y que gracias a su desinteresado interes por mejorar las relaciones entre mestizos ha logrado lo que es, un hombre que no es lo que es, un ser extraño, una raza negada, un vacio, un renegado, en palabras de Julio Ramon Ribeyro, un alienado. Se lo dedico a alguien que pese a trabajar en el tema del racismo, sufre de autoracismo y de negacion del ser, a esa y esas personas, un abrazo, esperando un dia se encuentren.

17/04/2008 21:22.

RAMÓN, DOCTOR CORAZÓN... (version revisada de un cuento de luis torres, alias supay)

Otra vez, maldito teléfono. Sí, aló, sí, bien, ¿es tarde lo sabía? Hábleme despacio, ya, mire, ya fui a su casa anteayer, es tarde amigo, tranquilo, no se desespere, no pienso ir, ya, es de madrugada, no me suba la voz, ¿cuanto? Ummm, bien, y me paga el taxi, llegaré en 40 minutos.



Malditas tarjetas y anuncios virtuales, maldito teléfono, maldita madrugada, maldito cliente.



Cada día que pasa me pagan más estos idiotas, y sé que si sigo así, pues, tal vez le agarre gusto a esta profesión que alguna vez pensé ocasional. El taxista me habla y habla, pone su música vulgar, simple, llorona. Las oscuras y sucias calles, llenas de putas, travestíes, drogadictos, lacras y demás. Unos niños juegan en la calle pateando ratas muertas. Las luces de neón le dan un aspecto aún más feo a esta irrealidad nocturna de ojos hinchados y mirada vidriosa. Maldita noche.



Otro cliente me llama, este sólo quiere preguntarme algo, sé que es cruel tratar mal a estos idiotas depresivos, pero lo mando al diablo y le recuerdo que yo camino y escucho por dinero. Mierda, me siento un maldito, pero, que chucha, malditos llorones.



Un edificio enorme, cubierto de lunas rojizas y árboles tropicales en su base, un armatoste para niños ricos y viejos coqueros. Me dejan pasar, subo los 75 pisos, el ascensor silencioso, una puerta con adornos célticos de bronce, un número y un timbre. ¡Riiiiiiiiiiiiinng! Saludos. Me ofrece un trago, me invita a sentarme. Un sofá inmenso de piel natural color habano, su librería de ébano tallado estilo colonial, sus flores frescas, sus adornos de cristal de murano, y ella, sentada, mirándonos, hermosa, de cuerpo exageradamente carnoso, licencioso, incitante, sexual, siempre fresco y problemático.



¿Problemático? Si yo la tuviera en casa sería feliz, como la mayoría que tiene una, pero estos idiotas no aprenden, me invita otro trago, un vaso de cristal y un hielo en forma de estrella, flotando.



Todo esta bien, pero esto no es una reunión de amigos. Al grano. Señor Worms, que pasó, quedamos en que si me llamaba era para algo serio, ella se ve bien, usted se ve bien, ¿cuál es el problema? Mire, Señor Ramón, hoy es nuestro aniversario, fuimos a comer, a bailar, le compré flores, fuimos a un hotel nuevo, hicimos el amor, pero, siento que ella no me trata como antes, la siento algo fría, ella sabe que la quiero, sé muy bien que no se va a ir, pero, pero es que no sé qué pensar. ¿Y si ella se fuera, o si se olvidara de mí? ¿Si un día yo ya no fuese todo para ella? Ella lo mira y le acaricia la espalda cariñosa, le besa la mejilla, lo tranquiliza con su voz de pajarito, mueve sus esplendidas piernas y le habla mientras él la abraza y le llora, sí, le llora, pobre diablo, los dejo así un buen rato, bebo todo el licor fino que puedo, me guardo sus cigarros en el bolsillo, calculo cuanto dinero le podré sacar, voy a sacarle mucho, no es maldad, yo no soy malo, pero así aprenderá, le diré unas palabras, luego trabajaré con ella, luego, todos felices, hasta que el idiota sensiblón vuelva a llamarme otro día.


Pasa una media hora, aperturo otra botella, esta vez champagne, le sirvo un trago, él se arregla el cabello, se acomoda el cuello de la camisa, trata de sonreír, pero no puede, pongo cara seria, me hago el interesante. Señor Worms, señorita, miren, ah, aquí sabemos que ustedes son felices, que no desean separarse, pero el señor aquí presente tiene dudas, dudas basadas en su amor hacia usted, en su fidelidad, prométale que no lo dejará, hágalo. (Ella lo ve, le toma la cara y le hace una sentida declaración de amor, lo besa, le promete no dejarlo, lo abraza).



No sé que pensar, esto es demasiado ridículo, pero suele pasar, es mi profesión. Era un trabajo tranquilo, mal remunerado, pero ahora mi sueldo se ha quintuplicado y sigue en aumento, me llaman más seguido, digamos pues que sé como hablarles, y eso les gusta, sé como llegar a ellos, pobres babosos tristones.



Él me agradece, se emociona, luego voy donde ella, le sonrió, él mira todo con ojos amorosos. Le quito la blusa, está sin brassiere, sus pechos amplios y erectos se mueven arriba abajo, le pongo el cabello hacia adelante, abro despacio la tapa craneal inferior, me pongo frente a él, que no vea lo que hago, querré decir, lo que no hago, muevo los dedos, me limpio la frente (con eso parece que trabajo mucho y que la sufro) la hago larga, él espera absorto en sus miedos, cierro la tapa craneal, arreglo sus cabellos, ella sonríe tranquila, la dejo, se abrazan, espero a un lado, fumando un cigarro de filtro duro. Ya ha pasado una hora, espero mi paga.



Una despedida de esas pegajosas: me da la mano varias veces, me paga al contado, ella se despide con un besito, sus labios suaves y carnosos. Le meto mano en las nalgas, no dice nada, solo sonríe, de manera dulce, enamorada, se despiden los dos.



Worms llamó a un taxi, así que espero a que llegue al pie del edificio. No sé que pensar, el dinero en mi billetera es un bulto agradable, pero siento que lo engañé, sin embargo él es feliz, duerme tranquilo, su relación sentimental es sólida y segura, es más, si la ley lo permitiera, adoptarían a un niño y su vida sería plena, mas no es así, y espero que esa ley nunca se dé, pero... son tantos los idiotas con mucho poder que tienen relaciones serias y dramáticas con sus muñecas eléctricas, relaciones que los psicólogos se aburren de atender, que los amigos no desean escuchar, que las personas ven como una broma, aunque, tal vez tengan algo de razón, ellas se programan a tu personalidad, a tus fantasías, sueños, y siempre están allí, sin embargo ellos no son felices, tal vez el problema sea que son muy perfectas y estos tipos se buscan ellos mismos problemas, sufrimientos, para así darle a la relación un algo más verosímil, pero que más da, pagan bien, muy bien. Sólo soy un programador mediocre pero un buen técnico del hardware de estas muñecas, eso y, claro, los escucho siempre, poniendo cara seria, haciéndome el interesante, mientras me consumo su licor y sus cigarros.



FIN
20/03/2008 05:47


15/04/2008 04:20.

RAMON, DOCTOR CORAZON...

Otra vez, maldito telefono, si, alo, si, bien, es tarde lo sabia, hableme despacio, ya, mire ya fui a su casa anteayer, es tarde amigo, tranquilo, no se desespere, no pienso ir, ya, es de madrugada, no me suba la voz, cuanto?, ummm, bien, y me paga el taxi, llegare en 40 minutos.

Malditas targetas y anuncios virtuales, maldito teléfono, maldita madrugada, maldito cliente.

Cada día que pasa me pagan mas estos idiotas, y se que si sigo así, pues, le agarre gusto a esta profesión que pense ocacional. El taxista me habla y habla, pone su música estupida, las calles oscuras y sucias, llenas de putas, travestís, drogadictos, lacras y demás, unos niños juegan en la calle pateando ratas muertas, las luces de neon le dan un aspecto mas feo a esta irrealidad nocturna de ojos hinchados y mirada vidriosa, maldita noche.

Otro cliente me llama, este solo quiere preguntarme algo, se que es cruel tratar mal a estos idiotas depresivos, pero lo mando al diablo, y le recuerdo que yo camino y escucho por dinero. Mierda, me siento un maldito, pero, que chucha, malditos llorones.

Un edificio enorme, cubierto de lunas rojizas y árboles tropicales en su base, un armatoste para niños ricos y viejos coqueros. Me dejan pasar, subo los 75 pisos, el ascensor silencioso, una puerta con adornos célticos de bronce, un número y un timbre. ¡Riiiiiiiiiiiiinng! saludos, me ofrece un trago, me invita a sentarme, un sofá inmenso de piel natural color habano, su librería de ébano tallado estilo colonial, sus flores frescas, sus adornos de cristal de murano, y ella, sentada, mirándonos, hermosa, de cuerpo exageradamente carnoso, licencioso, incitante, sexual, siempre fresco y problemático.

¿Problemático?, si yo la tuviera en casa seria feliz, como la mayoría que tiene una, pero estos idiotas no aprenden, me invita otro trago, un vaso de cristal y un hielo en forma de estrella, flotando.

Todo esta bien, pero esto no es una reunión de amigos, al grano. Señor Worms, que paso, quedamos en que si me llamaba era para algo serio, ella se ve bien, usted se ve bien, ¿cual es el problema? Mire, Señor Ramón, hoy es nuestro aniversario, fuimos a comer, a bailar, le compre flores, fuimos a un hotel nuevo, hicimos el amor, pero, siento que ella no esta me trata como antes, la siento algo fría, ella sabe que la quiero, se que no se va a ir, pero, pero es que no se que pensar, ¿Y si ella se fuera, o si se olvidara de mi, si un día ya no soy todo para ella? Ella lo mira y le acaricia la espalda cariñosa, le besa la mejilla, lo tranquiliza con su voz de pajarito, mueve sus esplendidas piernas y le habla mientras el la abraza y le llora, si, le llora, pobre diablo, los dejo así un buen rato, bebo todo el licor fino que puedo, me guardo sus cigarros en el bolsillo, calculo cuanto dinero le podré sacar, voy a sacarle mucho, no es maldad, yo no soy malo, pero así aprenderá, le diré unas palabras, luego trabajare con ella, luego, todos felices hasta que el idiota sensiblon regrese a llamarme, otro día.

Pasa una media hora, aperturo otra botella, esta vez champagne, le sirvo un trago, el se arregla el cabello, se acomoda el cuello de la camisa, trata de sonreír, pero no puede, pongo cara seria, me hago el interesante. Señor Worms, señorita, miren, ah, aquí sabemos que ustedes son felices, que no desean separarse, pero el señor aquí presente tiene dudas, dudas basadas en su amor hacia usted, en su fidelidad, prométale que no lo dejara, hágalo (Ella lo ve, le toma la cara y le hace una sentida declaración de amor, lo besa, le promete no dejarlo, lo abraza).

No se que pensar, esto es demasiado ridículo, pero suele pasar, es mi profesión, era un trabajo tranquilo, mal remunerado pero ahora mi sueldo se ha quintuplicado y sigue en aumento, me llaman mas seguido, digamos que se como hablarles, y eso les gusta, se como llegarles, pobres babosos tristones.

El me agradece, se emociona, luego voy donde ella, le sonrió, el mira todo con ojos amorosos, le quito la blusa, esta sin brassiere, sus pechos amplios y erectos se mueven arriba abajo, le pongo el cabello hacia adelante, abro despacio la tapa craneal inferior, me pongo frente a el, que no vea lo que hago, querré decir, lo que no hago, muevo los dedos, me limpio la frente (con eso parece que trabajo mucho y que la sufro) la hago larga, el espera absorto en sus miedos, cierro la tapa craneal, arreglo sus cabellos, ella sonríe tranquila, la dejo, se abrazan, espero a un lado, fumando un cigarro de filtro duro, ha pasado una hora, espero mi paga.

Una despedida de esas pegajosas, me da la mano varias veces, me paga al contado, ella se despide con un besito, sus labios suaves y carnosos. Le meto mano en las nalgas, no dice nada, solo sonríe, de manera dulce, enamorada, se despiden los dos. Worms llamo a un taxi, así que espero a que llegue al pie del edificio. No se que pensar, el dinero en mi billetera es un bulto agradable, pero siento que lo engañe, pero, al engañarlo, el es feliz, duerme tranquilo, si relación sentimental es sólida y segura, es mas, si la ley lo permitiera, adoptarían y su vida seria plena, pero es que no es así, y espero que esa ley nunca se de, pero, son tantos los idiotas con mucho poder que tienen relaciones serias y dramáticas con sus muñecas eléctricas, relaciones que los psicólogos se aburren de atender, que los amigos no desean escuchar, que las personas ven como una broma, aunque, tal vez tengan algo de razón, ellas se programan a tu personalidad, a tus fantasías, sueños, y siempre están allí, pero ellos no son felices, tal vez el problema sea ese, que son muy perfectas, y estos tipos se buscan ellos mismos problemas, sufrimientos, para así darle a la relación algo mas verosímil, pero, que mas da, pagan bien, muy bien, solo soy un programador mediocre pero un buen técnico de hardware de estas muñecas, eso y los escucho, poniendo cara seria, mirándolos serio, mientras me consumo su licor y sus cigarros.



20/03/2008 05:47.

supay-666 pasacalle del 25 diciembre 2009 danzas del peru

RECORDANDO A MILAGROS...

Hace ya, tres días que ella se fue.

Dicen que salio y que alguien se la llevo, otros que se escapo, pero no creo que se halla ido estando feliz en mi casa, en mi cuarto, en mi vida, así que no creo eso, no lo creo, si creo, firmemente, por que la conozco bien, que alguien se la llevo, como yo me la lleve hace ya casi una semana, o es que acaso ella fue la que pidió con los ojos que la llevara, eso, eso debe ser.

Era domingo, estuve donde Wong, James Wong, el chino venia de sus innumerables viajes de negocios, en la tarde nos encontramos, conversamos, comimos en un hueco luminoso del centro, reímos y hablamos, como siempre, de todo un poco. Fui a su casa a escuchar unos podcast de un mexicano, pucha, que loco ese mexicano, un dj radial al que le quitaron la licencia por decir la verdad en vivo y, eso nunca le gusta a los que tienen el poder, pero el sigue fregando la mente de los jóvenes mediante sus endiablados podcast donde, entre broma y demás te habla de política, religión, la seudo modernidad.

Me retire de su casa ya de noche, conversamos hasta en la despedida, en su pórtico que da a su calle oscura y tranquila. Camine tranquilo, melancólico, recordando que en casa ya todos descansan, que nadie me recibirá con una sonrisa o un beso, que la comida estará fría, que conversare con el viento, solo con el viento. Bueno, no siempre es así, antes de dormir siempre leo un libro, y escucho música, miro hacia la calle, hago algo de ejercicio, me doy una ducha fría. Caminaba pensando quizás en todo eso, en quizás nada, recordando un beso, imaginando el día siguiente, soñando despierto.

En medio de la calle, un restaurante, la gran puerta ya baja, todo oscuro, sus grandes ojos brillando en esa nocturnidad, jugueteando en la puerta, moviendo sus pequeños pies y sus manos blancas, agitando sus caderas jóvenes, mirando, siempre mirando curiosa, femenina.

Pase, mirándola fijamente, ella hizo lo mismo, mirar, abriendo mas sus ojos, pase, me detuve, sentía su mirada en mi, podía sentir esa mirada posada en mi nuca y voltee, ella allí, ante mi, tras las rejas, y yo, con la noche de capote estrellado, ambos esperando algo, y había que hacer algo, así que regrese tras mis pasos, abrí silenciosamente la reja y la saque, la saque o ella me siguió, pareció titubear, pero fue solo unos segundos, por que ella estaba en mis brazos, no caminando, en mis brazos, tan liviana como una flor, así estuvimos, por la calle, ella mirando hacia atrás, callada, de vez en cuando tratando de decir algo, y cuando lo hacia era como un quejido suave y armónico, como ella me hablo esos días, así, con palabras que no le entendía pero que sus expresiones hacían entender, yendo a mi casa, como se hacia antes con algo o alguien que nos gusta, solo llevándola, a la fuerza o seducida ante la aventura de lo desconocido y, eso soy yo, un eterno viaje hacia lo ignoto.

Camino un poco, la deje hacerlo solo para ver sus pequeños pies en acción, luego la lleve en mis brazos todo el camino, la gente no nos miraba, además había casi nadie en la avanzada noche, por las calles poco iluminadas del Rimac, donde vivo y donde no deseo vivir.

En casa nadie, ni un saludo, ni comida para ella ni para mi, no importo, solo nos mirábamos, le conté mis cosas, mis penas, mis sueños, la cargue amoroso, toque su cabello corto, fino, finísimo, apague la luz, la puse en mi cama y la abrase en silencio.

Uno piensa, a veces.... ¿Como nos gustaría morir?, no hagas eso, piensa en como deseas vivir, yo pienso en como me gustaría ser despertado, ella me despertó con un beso, jugando en mi pecho, poniendo sus manitas encima mío, saltando, agitándose en la cama, una hembra joven, solo que me despertó a las 5 de la mañana, y yo tan cansado, féminas, eternas féminas, no importan que forma tengan, hacen lo que les parece. A las 5 de la mañana y yo no podía molestarme, ella solo quería ir al baño y la deje ir.

Mi hermano la vio y me pregunto por ella, como se llamaba, si se quedaría, le dije que era mía, que se llamaba Milagritos, Mimi mejor, por lo chiquita. Mi mama la vio con sorpresa, pero no le disgusto, le di de comer, de beber, fui al trabajo tarde, me quede con ella jugando en la cama y luego dormimos, abrazados, ella de costado a mi lado y su cabecita suave sobre mi brazo.

Me despertó a las 11 con otro beso y hablando en su lengua extraña donde no entendía sus cortas palabras pero si sus gestos.

Pensé que mi abuela no la vería con buenos ojos, mi abuela, les diré, que me quiere mucho y a la cual siempre la despido con un beso en canosa cabeza, es, bueno, una mujer que ve todo con un aire sensible y pueblerino, esta sola ya, el abuelo muerto y los hijos lejanos, mi madre la atiende pero ella trabaja, al igual, que yo, y para sola, ve la televisión, mira a la calle, a veces habla sola, no por senilidad, o tal vez si, mas que todo lo hace por que le gusta contar cosas, de su vida de joven, de su pueblo andino, cosas que ve en la televisión o que le cuentan las vecinas, pero no tiene con quien, cuando vio a Mimi, se extraño, sonrió, iba a decir algo pero ella se acerco, la miro (diré, la hipnotizo, con esos sus inmensos ojos) y se quedo con ella, haciéndole compañía, entonces me fui a trabajar tranquilo, mi abuela sonriendo, contándole sus innumerables cuentos, sonriendo, yo, con mis noches acompañado, ya no tan solo.

Me suele pasar, veces conozco a alguien y esta persona puede que se quede conmigo años como días, ya no me apena tanto el final, aprecio el momento, porque, la felicidad esta compuesta de momentos, y yo los aprecio como todo buen caminante que en un camino largo recoge una fruta y la paladea, bebe de un riachuelo, enamora a una muchacha, hace el amor al lado de un árbol, luego ambos corren descalzos por el prado verde y fresco, dejándose contagiar por la naturaleza y esa cosa que muchos olvidado, la maravilla de estar vivos.

No quiero caer pesado, podría describir las noches, como ella me hacia sonreír, sus besos a las 5 de la mañana, sus saltos en mi pecho, su cabello suave, muy suave, su voz rara y cortita, pero ella ya no esta, fui un poco mas feliz unos días, tan pocos, tan muchos, tan interminables.

Llegue en la noche, le traje algo rico pero no la encontré, no había a quien preguntarle, ya todos dormían, cansados, no los desperté, no se por que me leen, ya saben el final, saben que ella no esta y que estoy triste, que la busque por toda la casa, que la espere, pero no lo hizo, y dormí mal, la cama grande mas grande aun, el eco de la nada en mi oído y las sombras acosándome, y ella no estaba.

Recordando a Mimi, a ella, que seguro que no se fue, que se la llevaron, que debe extrañarme, siquiera un poco, ella que me despertaba con un beso y que me miraba con sus ojos plomos y su cuerpo rayado, tigresco, con su cola agitándose mientras venia a saltarme encima como diciendo !!!Bienvenido¡¡¡.

8 y 21 de la noche, marzo 15, 2008, Luis J. Torres



16/03/2008 02:28.

DETALLES...

Recuerdas cuando mirabamos el mar, juntos, abrazados, envueltos en nuestros sueños y deseos, cuando la brisa fria y salina nos amparaba en el comienzo de la noche. Cuando te daba diez, cien, mil besos, y si no te daba mas es por que me faltaba el tiempo para expresar con besos, abrazos y palabras todo lo que sentia por ti.

Recuerdo cuando la poesia salia de mis manos y labios como nace el pasto en la tierra humeda de rocio, como florece el viento de el horizonte, como nace una caricia de tus pequeñas manos y esta poesia salia por ti y de ti. En mi mente anida tu sonrisa y el olor de tus cabellos, la forma tan dulce de quejarte, de pedirme, de negarme.

Pensando en todo eso y mas, mi pequeña mente no entiende el por que no nos vemos, por que no seguimos saliendo, ya que siempre que estabamos juntos reiamos y soñabamos dentro de ese barco magico que es querer que el otro sea feliz, y en medio de esa alucinante soledad que es mi actual camino, siempre que recuerdo llevo algo de ti, y me pongo un poco triste, solo un poco, por que tu me conoces, soy un maldito bonachon, y luego sonrio, auyento a la maravillosa melancolia y sigo con mi vida, caminando, escuchando o cantando una cancion, y a veces pensando en los pequeños detalles que te hacian unica, y ahora recordando esta cancion, que me gustaria que escuches y leas, no se, me parecio hermoza, como hermoza es la vida y como alegre era esperarte y ver que llegas tarde pero igual sonrio por que, siempre es bueno esperar lo que vale la pena, y yo te espero.


Para Nora, de parte de noviembre y diciembre, de el olivar, de los atardeceres....


No ganas al intentar el olvidarme
durante mucho tiempo en tu vida yo voy a vivir
detalles tan pequeños de los dos
son cosas muy grandes para olvidar
y a toda hora van a estar presentes, ya lo veras
si otro hombre apareciera por tu ruta
y esto te trajese recuerdos mios, la culpa es tuya
el ruido enloquecedor de su auto
sera la causa obligada o algo asi
inmediatamente tu vas a acordarte de mi
Yo se que otro debe estar hablando a tu oido
palabras de amor como yo te hable, mas yo dudo
yo dudo que el tenga tanto amor
y hasta la forma de mi decir
y en esa hora tu vas a acordarte de mi
En la noche envuelta en el silencio de tu cuarto
antes de dormir tu buscas mi retrato
pero aun cuando no quisieras verme sonreir
tu ves mi sonrisa lo mismo asi
y todo eso va a hacer que tu te acuerdes de mi
Si alguien tocase tu cuerpo como yo no digas nada
no vayas a decir mi nombre sin querer
a la persona errada
pensando en el amor de ese momento
desesperada intentar llegar al fin
y hasta en ese momento tu iras a acordarte de mi
Yo se que mientras existamos recordaremos
y que el tiempo transforma todo amor en casi nada
mas casi yo me olvido de un gran detalle
un gran amor no va a morir asi
por eso de vez en cuando tu vas, vas a acordarte de mi.


Roberto Carlos

11/03/2008 18:22.

supay-666 cumpleaños falso en el san joy lao chifa de calle capon lima peru comida china peruana

POR QUE CREO QUE LA DEMOCRACIA NO EXISTE..(o por que prefiero un dictador a un presidente)

El ser humano segun el famoso antropologo Marvin Harris es: Una criatura capaz de organizarse de manera fantastica con muchas finalidades lo cual lo hace avanzar y crear en conjunto, cosa que los demas animales aun no pueden o lo hacen de manera limitada. Lo malo de muchas de esas organizaciones es que a veces solo sirven para joderlo de manera continua y repetitiva en ciclos que van de los cuatro a los 5 años, en un ritual pomposo al cual llamamos democracia, acto que solo lo griegos y los romanos de la primera parte del imperio gozaron y las sociedades post monarquicas tambien en medio del caos, la alegria y la cabeza cortada de sus ex regentes.

Definamos por etimologia, DEMOCRACIA: gobierno del pueblo o de todos. Ok esa es la version facil, corta y sencilla, entonces, se supone que el pueblo elige a uno de los suyos para que lo represente o a alguien de otro estrato social para que le de organizacion y buen gobierno. Segun la definicion aristotelica seria algo asi: Si el elegido se autoelige es una monarquia, tirania, dictadura etc etc etc...

Si el elegido es de una clase social ajena al pueblo entonces puede ser una plutocracia o una aristocracia, ahora, diganme, cuanto dinero le dan publicamente a un candidato a presidente para su campaña? cuanto?, ¿No saben?, a Hillary Clinton le dieron 300 millones de dolares, a Obama 200 millones, aqui es similar, saquen sus cuentas, nos gobierna una democracia, una plutocracia o aristocracia?

En esta epoca moderna, presidentes salidos del pueblo para el pueblo son poquisimos, todos sabemos que si en tu barrio, sabes de una mujer y hombre altamente preparado, capaz y altruista pues, dime, como haria para pagarse la publicidad, mover toda la maquinaria para que sea tomado en cuenta tu partido, etc etc, entonces, diria que quienes nos gobiernan son y seran los plutocracias, las aristocracias, y bueno, los amigos de la izquierda demostraron lo que se logra cuando su partido esta divido en troskistas, leninistas, maoistas, marxistas etc etc etc, logrando perder las elecciones por su ridiculo divisionismo en ves de unirse y ser mas fuertes, los apristas pese a toda critica estan unidos y es un claro ejemplo de como van las cosas en el mundo.

Si el pueblo no es politico, entonces el futuro no les pertenece, entonces no se quejen jamas de quienes gobiernan. El hombre ha de ser un animal politico por naturaleza, la politica pese a toda su ridicula parafernalia es un mal real y debemos asumirlo si en verdad deseamos ver un cambio y no estar en una ezquina hablando de politica y no haciendo un carajo. Saber quien es el que postula, quienes son los que lo rodean, puede ser un buen candidato pero si su gente es amoral o desordenada o no educada entonces el resultado es malo, verificar quienes son los que ponen dinero en su campaña, esa gente es la decidira nuestra economia y futuro (recuerden como el chino y el cholo vendieron el pais regalado a chile, españa, japon e israel). No ser politico, no interesarse por quienes estan arriba es un suicidio, no salir a protestar con el puño en alto por algo irregular es bajar la cabeza y aceptar el yugo, somos hombres libres, demostremolo, apoyen las huelgas, salgan a las calles, es su derecho, los que nos gobiernan son elegidos por nosotros, cobran de nuestros impuestos, ellos tarabajan para nosotros, recuerdenlo.



Harris dice que las sociedades modernas prefieren elegir a alguien que cobre un buen sueldo, abuse de su poder, robe, este en escandalos y demas chanchullos por que asi le viene la catarsis de hecharle la culpa a alguien, si no, como asi le aguantamos a estos sinverguenzas que abusen por 4 a 5 años, o se queden mas años como el maldito delincuente de fujimori o el inepto pobre diablo mamerto borracho y traidor de toledo. Las encuestas hace meses sacaron esta conclusion: Opina que el chino es un maldito, si mas del 60 por ciento,votaria de nuevo por el, si mas del 6o por ciento. Por dios, que clase de pueblo ignorante y estulto es este, que carajos tienen por sesos? un abrazo, hay mas que hablar, la continuo mañana mas tarde, he trabajado todo el dia los dejo....

Continuo, a ver, ahora, ya que definimos que la democracia no existe ahora pues, entonces, que hay con las dictaduras?. En el periodo fujimori vivimos una dictablanda, osea una dictadura con un presidente de opereta, un titere, pero donde los militares desaparecian,mataban, eliminaban, torturaban, robaban etc etc ect. El desprecio por el ciudadano comun lo vivimos todos los dias, en una ciudad donde la justicia es para quien tiene dinero,que puedes esperar...

Prefiero una dictadura por que al menos se que esperar, se quienes vienen por mi, prefiero a un Fidel, un Chavez, estan poseidos por la pasion y se les pasa la mano, pero al menos tienen los huevos puestos en su lugar y luchan por su pais, tienen un ideal, la verdad yo siento respeto por Fidel, ese hombre lucho contra estados unidos (el imperio del mal) y logro convertir una islita en una pais que exporta cultura, medicos de primerisimo orden, en las olimpiadas donde solo las superpotencias pueden darse el gusto de manejar deportistas de primer orden Cuba esta siempre en los primeros lugares. Diganme, acaso si ellos que son una isla con poquisimos recursos y con un bloqueo internacional, pueden superarse y demostrarle al mundo que el socialismo y el regimen unilateral funcionan, por que seguir con esta democracia falsa e hipocrita, por que querer seguir creyendo en hadas y duendes, creen de verdad que obama o hillary van a cambiar algo en estados unidos, ellos trabajaran para el pueblo norteamericano o para sus verdaderos jefes, que son los que pusieron los 300 millones de apoyo (ni hablar de los que les daran por lo bajo ¿cuanto sera?)

Termino con esta reflexion, si ser libre y democrata significa bombardear con plutonio empobrecido y llevar a todo un pais a su exterminio lento por canceres y degeracion genetica (Hablabamos de irak, kosovo, los balcanes, afrika y todo pais donde el imperio posa su mano llevando libertad, en vietnam los niños deformes por el agente naranja lanzado por el impero aun despues de 30 años sigue deformando a los recien nacidos) entonces, prefiero la dictadura, prefiero ser de una pais que lucha por un ideal comun, me gusta ser nacional socialista, ¿Es eso malo? ¿Quienes son los malos de estas peliculas que vemos en las noticias, seras tu, sere yo?

21/02/2008 04:55.

supay-666 violinista callejero ciego en calle de lartiga lima cuadrada centro de la ciudad

supay-666 fuegos artificiales en palacio de gobierno lima

10 Irae... (cuento del antiguo blog, escrito en abril del 2007)

Esa malsana forma de romper las ilusiones humanas, tan frágiles estas, tan delicadas.
Este día me levante con un dolor de cabeza que hacia que me tiemble todo, un baño frió, una comida caliente.
Es verano en el centro de lima, mi edificio da a un pequeño parque nuevo, es agradable, con sus banquitas de mármol, las mesas de ajedrez, los viejitos que discuten sobre la vida nueva, los enamorados que tratan de buscar su pequeño lugar fuera del mundo.
Es un día normal en el trabajo, personas entran y salen, se mantiene interesantísimas conversaciones, se venden y compran libros. En la mañana la actividad fue total, en la tarde es más tranquilo, hace calor limeño, húmedo y agradable. Leo el periódico un rato, mira hacia el cielo, en el aire gaviotas y gallinazos danzan haciendo girar sus agudos picos.
La memoria es un sutil medio para devolvernos las gráciles horas pasadas, la realidad es la forma nada sutil de patearnos la cara en plena calle.
-Jovencito, disculpe ¿Tiene algún libro de Dilan Thomas por favor?
levanto la vista y reconozco a la señora Adela Clemens, la vi y la vi como se contempla un objeto valioso, un juguete de niñez, un recuerdo lejano. Hacia mas de diez años que no veía a la fina señora Clemens, siempre atenta, en su sala amplia de muebles de tapices delicados y de diseño pletóricos de arabescos en seda y lino. un reloj Belga de complicada mecánica y de maderas finas del corazón de la selva africana, miles de objetos de porcelana francesa de Sevres y tapices de Ingres, espejos biselados, su exquisita colección de pequeñas esculturas criselefantinas art noveau que eran lo que mas me fascinaba de su casa estilo colonial con su jardín lleno de rosas y caminitos de piedra traída de Huamanga, todo una belleza.
recuerdo eso por que la señora Clemens era la amiga de una tía que era quien me llevaba como premio a mi buena conducta, allí, ellas conversaban de sus temas y bebían te mientras yo iba de un lado a otro revisando sin tocar (casi) sus maravillas.

Una tarde mi tía salio un momento y me dejo con la señora Clemens, su empleada siempre silenciosa, siempre diligente, indico que se tomaría un tentempié en el jardín. Ese antiguo ritual de beber te, leche tibia o alguna bebida en tacitas de porcelana azul, panes frescos y olorosos, galletitas, mantequilla en bandejas de plata, mermelada de arandanos frescos, después, la señora Clemens pidió que, por ser yo un agradable y joven invitado, disfrutaríamos de su reserva especial de brie, traído de Seine-et-Marne, de la región de Brie, al oeste de la ciudad de Paris, un perfecto, cremoso y único brie de Meaux.
El ultimo deseo del rey Luís XVI fue ¨du vin rouge et du brie¨ mejor dicho, el pobre buen rey pidió un vino tinto y un brie, el maridaje perfecto, el deseo absoluto, el rey de los quesos para el ultimo rey de Francia.
Ese, esos, todos esos recuerdos son los que abrigo de la señora Clemens, de la fina señora de la casona de jardín florido y siempre fragante.

-Señora, ¿Se acuerda de mi?... soy Luís, el sobrino de la señora Julieta, su amiga, hace mas de diez años que no nos vemos, usted me enseñaba a reconocer las diferencias entre art noveau y art deco, me hablaba de sus viajes a Europa, de los grandes salones, de las fiestas en palacios venecianos, de Paris y su noche eterna, se acuerda de mi?
ella me mira, esta vestida muy bien, luce muchas joyas y esta muy pintada, creo que demasiado pero con restos de su buen gusto al arreglarse, como cuando salía a una fiesta de gala en alguna embajada o el algún club exclusivo. Se excusa por no reconocerme, esta delgada, conversamos un rato, mientras intercambiamos impresiones variadas e interesantes.
La gente nos mira, siento un mal olor, el cual va en orden progresivo, constante. Es curioso como la impresión primero nos deslumbra, como después lo opaco de la realidad cae con el peso grávido de la tragedia.
Ella habla, pero ya no quiero escucharla, un deseo creciente de alejarla pronto me embarga completamente. La señora Clemens esta exageradamente pintada, como una mano torpe en su vano afán de darle elegancia a algo roto y en desuso, sus ropas finas otroramente fueron nuevas, su mirada esta deslucida y se posa torpe e idiotizada sobre mi, es una mirada perdida, aun luce su cuello altivo y trata de lucir su señorial porte pero todo ese intento se pierde en la nada por el pantalón embarrado su propia mierda, terriblemente oloroso. Corto la conversación, ella se aleja despacio, con una bolsa de plástico grande y negra en su mano izquierda donde de seguro se lleva mis últimos momentos mágicos de niñez.

01/02/2008 04:52.

supay-666 musica criolla en parque kennedy miraflores bailando valses criollos y un hermozo coro

SOBRE EL FEMINISMO...(o por que no debemos hablar antes de pensar. Respuesta a unas amigas españolas, y que vivan las corridas de toros, y que los vas

Bueno, por etimologia feminismo es el concepto que define que el hombre es menos que la mujer, concepto que se ha presentado en las sociedades matriarcales en muchas comunidades y momentos de la historia. Por logica, el feminismo como acepcion y practica es tan malo y primitivo como el machismo, osea, es una conducta opresiva sobre un grupo determinado y por ende, una conducta que no admite la igualdad entre los sexos ni la comprension.

Escribo esto debido a una critica mal hecha y escrita de mal animo de parte de unas amigas españolas, primero define que los hombres somos inferiores, al decir eso dan de hecho que tiene un concepto feminista, osea son tan malas como creen que lo soy yo, aparte de que si hubieran defendido la igualdad, estaria trankilo, pero en ves de eso van al extremo, lo cual define una interesante histeria y falta de control en si mismas, se nota que fue escrito muy rapido, lo cual expresa pasion pero no estar centradas en sus ideas, la otra cosa que mas me fascino fue el hecho de inquirir que no tengo novia y que si la tuviera esta seria tonta, lo cual es un grave insulto a sus hermanas de ovario, por que definir como tontas a las mujeres que conosco o con las que salgo es algo pesimo de sus partes, mis amigas y ex son maravillosas mujeres, profesionales, estudiantes de sociologia, letras, arte, ingenieras, profesoras y demas, todas ellas mujeres de las cuales me siento muy orgulloso de su amistad, ustedes las feministas por suerte son una raza en extincion (igual que los machistas) pero esas formas de pensar y reaccionar son las que presisamente forman reacciones adversas y fortalecen la desigualdad y, prolongan los pensamientos anquisolados y deformes de que uno es mejor que el otro, espero que pìensen antes de escribir y hablar y no se llene la boca de improperios y denuestos contra un escritor que, si se dieran el gusto de leer bien ese articulo, se darian cuenta que lo que trataba era alertar de las cosas que muchas mujeres se inflingen o se dejan hacer por otras personas, no solo en este pais, sino en muchos otros, donde aun no aprendemos que quedarse con alguien que no nos hace feliz es solo una forma de autocastigo estupido y terrible que se paga tristemente con el tiempo.

LUIS TORRES, EDITOR.

supay-666 lima en combi recorriendo la arequipa

SIENTES UN ULTIMO ALIENTO ABANDONANDO SUS CUERPOS. ESTAS MIRANDO A SUS OJOS. ¡UNA PERSONA ASI ES DIOS! (o por que no es bueno romperle el corazon a un

Ted, el bueno, apuesto, inteligente de Ted bundy. Fue a clases a la universidad de Washington y a la Puget Sound y era aplicado en sus estudios sacando altas calificaciones, es en esa universidad que en la primavera de 1967 que entabla relación amorosa con Stephanie, una joven hermosa, inteligente, sofisticada y de buena familia proveniente de San Francisco, que cambiaría su vida entera.

Stephanie era lo que Bundy habia soñado toda su vida; ¿qué mas podía desear? Sin embargo aunque la muchacha lo amaba, su instinto le hizo tomar una terrible decision. En 1969 año que Ted se gradua en Psicología, la muchacha termina con Bundy, principalmente por la falta de dirección y objetivos en su vida. Ted nunca, nunca se recuperaría de la ruptura, ella se convirtió en su obsesión e intentaría seguir en contacto con ella escribiéndole apasionadas e inutiles cartas, aunque ella no cambiaba de decisión, aunque...

Por la ruptura Bundy había dejado psicologia, pero rehízo su vida y se re inscribió en la universidad de Washington esta vez en la carrera de Derecho. En dicha materia era brillante (lo fue siempre) y respetado por sus profesores. En esta época inicia una relacion con (seudónimo) Elizabeth Kendall que duraría aproximadamente 5 años.

Ella desconocía de la pasada relación de Ted con la californiana y que aún se comunicaban. Desde 1969 hasta 1972 todo iba perfecto, Bundy enviaba solicitudes de admisión a varias escuelas de derecho, se involucraba en actividades comunitarias y obtuvo una condecoración de la policía de Seattle por salvar a un pequeño de 3 años de morir ahogado. Se involucraba con figuras de importancia del partido republicano y viajando a California por un trabajo en 1973 que se reencuentra con su antigua novia.

Ella lo ve y se impresiona por verlo exitoso y ampliamente respetado por todos (traducion, lo ve con dinero y titulo), hablaron de matrimonio (ahora si ella si quiere) y en cada encuentro amoroso que ambos sostuvieron en el romantico verano e invierno. Ante el cambio, la pasion y el romance, Stephanie se enamoro de Ted otra vez pero, de repente, el termino la relación.

En febrero de 1974 se consuma la venganza, no volvio a responderle nunca más, lo que el deseaba era romperle el corazon como ella antes con el, ella lo llamo y le escribio pero, de hecho ella jamás volvió a saber nada de Bundy, sin embargo,ese pobre corazon enamorado y burlado, todo ese resentimiento y dolor, que el guardo nunca se lo demostraria a ella, por que el siempre la amo y nunca podria hacerle daño, por eso, a partir de alli, comienza la serie de asesinatos: la mayoría de las víctimas de Bundy serían en lo sucesivo mujeres atractivas, blancas, de cabello negro lacio y largo, peinado por la mitad.



4 de Enero de 1974 entra Bundy al cuarto de Joni Lenz de 18 años estudiante de universidad y la golpea con una palanca metálica inclusive remueve una pieza de la cama de la víctima y la agrede sexualmente con la misma. Al día siguiente la mujer es encontrada en un charco de su propia sangre. Sobrevive pero con daño cerebral permanente. La siguiente fue Lynda Ann Healy 21 años, estudiante de psicología en la Universidad de Washington. El 31 de enero de 1974 Bundy logró colarse a su dormitorio y la golpeo dejándola inconsciente. La vistió con unos vaqueros y una playera para luego envolverla en una sabana. Sus restos decapitados fueron hallados un año después en las montañas cercanas.

seguían desapareciendo muchachitas universitarias todas ellas mujeres hermosas, de cabello a los hombros lacio y de color oscuro, Ted solia andar en un viejo volskwagen, bien vestido,sonriente, solia ponerse un cabestrillo como si tuviera el brazo enyesado, o usar muletas, pedia ayuda con libros o sus bolsas a las jovencitas que tenian parecido con su ex, las secuestraba, las violaba de maneta brutal, las desaparecia, las mataba.

Bundy contaba con una ventaja sobre la policía y era que su aspecto podía cambiar enormemente con solo ajustar el estilo de peinado y por dejarse crecer o rasurarse la barba. Sus rasgos físicos lo hacían un hombre bien parecido pero que no llamaba demasiado la atención por lo que era muy difícil seguirle la pista. Así fue que cambió de residencia para seguir matando, se fue al estado de Utah, asesinó a la hija del sheriff, Melissa Smith el 18 de Octubre de 1974 y días después a Laura Aimee cuyo cuerpo fue localizado en las montañas Wasatch. El cuerpo mostraba huellas de haber sido golpeado en la cabeza con la clásica cuña de metal, había sido violado y sodomizado.

Ted, es, un caso de psicosis impresionante, pensaba poner todos los truculentos detalles pero, eso busquenlo ustedes, morbo y sangre encontraran en la forma de matar de Ted, pero esa no es la idea, la idea en si es como una persona normal, o digamos mas que normal por el alto coeficiente intelectual, su buen desempeño social asi como su carisma peuden ser alterados por una circustancia de lo mas comun, un corazon roto, y, bueno, Bundy al final de mucho, es por fin capturado, pero en la primera vez que cae preso sale libre por falta de pruebas, asi como el hecho de su brillante autodefensa (rechazo a los abogados), y el hecho de que las prubas psicologicas no encontraran nada anormal en el, despues de su rapida liberacion seguiria matando cada vez mas audas y brutalmente, se sabe que las secuestraba y las mataba despues, en medio de toda su orgia de sangre y sexo las violaba, golpeaba, violaba con obgetos varios, descuartizaba, tenia sexo con el cadaver, guardaba las cabezas o partes como trofeo, etc etc etc, osea, era un loco de mierda.

Las pruebas contra Bundy se acumularon, se volvieron irrefutables, lograron al final de mucho trajinar atraparlo, pero se demoraron y el siguio matando mientras los testigos se confundian y se reafirmaban.

COMIENZA EL JUICIO.

El 23 de febrero de 1976 comienza el juicio contra Ted Bundy por secuestro agravado, increiblemente no ven las pruebas por asesinato, Al juez le tomó el fin de semana revisar a fondo el caso y el acusado fue sentenciado el 30 de Junio a una cadena de 15 años con posibilidad de libertad condicional. 22 de octubre de 1976. En Abril de 1977 Bundy es trasladado a la cárcel del condado Garfield . Durante los preparativos del juicio Bundy decide defenderse a sí mismo ante la incapacidad de sus abogados a quienes despide. Con tanto trabajo ante sí, se le permite visitar la biblioteca de la corte de Aspen. Nadie imaginaba lo que queria era escapar.

ULTIMO GRAN ATAQUE.

14 de enero, el edificio de la fratenidad chi omega, Karen quien tambaleaba por el pasillo herida y cubierta de sangre en la cabeza. Pronto descubrieron otra muchacha mas, gravemente herida. Aquella noche Bundy efectuó uno de sus ataques más terribles por la saña y número de víctimas: la policía encontró el cadáver de Lisa Levy a quien golpeó en la cabeza, violó y que casi de una mordida le desprende un pezón del pecho. Además insertó en su vagina una lata de spray para pelo. Margaret Bowman falleció por estrangulamiento, igualmente atacada mientras dormía. Los análisis forenses indicaron que no fue atacada sexualmente como Lisa Levy. Pero los golpes a su cabeza fueron tan brutales que parte de la masa encefálica estaba expuesta cuando fue hallado el cuerpo. Ninguna de las dos mujeres pudieron pelear por su vida. Bundy no había terminado aún su noche, no lejos de la fraternidad atacaría a una chica más, pero los vecinos llamaron a la policia y solo pudo golpearla.

ULTIMO CRIMEN Y CAPTURA FINAL.

La última víctima de Ted Bundy fue la adolescente Kimberly Leach que fue secuestrada el 9 de Febrero de 1978 en Lake City. El único testigo del acontecimiento fue una amiga suya de nombre Priscila quien la vio subirse a la camioneta de un señor, luego, lo intento con una jovencita pero su hermano lo vio y sospecho, de el, su padre era comisario y les habia alertado previamente de no hablar con extraños, ellos al ver las fotos reconocieron a Ted,esto hizo que ubicaran el auto y lograran atraparlo.

JUICIOS.

Dos fueron los juicios que por asesinato, el primero el 25 de junio de 1979, el otro en enero de 1980. El 23 de Julio tras 7 horas de deliberación, el jurado decidió que Ted Bundy era culpable. Este escuchó el veredicto sin mostrar emoción alguna.

SIGUEN LOS JUICIOS.

durante el juicio efectuado en 7 de Enero de 1980 sorprendió a todo mundo cuando anuncio su matrimonio con Carole Ann Boone, antigua compañera suya de trabajo. Gracias a una argucia legal del estado de Florida era posible sellar un matrimonio en el estrado y estando en juramento declarando ante el juez. Así que al testificar la señorita Boone, ambos aprovechan para legalmente quedar en matrimonio. Bundy pasa su luna de miel en el paredón de condenados a muerte de la cárcel Raiford.

El 24 de enero de 1989 a las 7 AM con 4 minutos Theodore Robert Bundy es ejecutado en la silla eléctrica. Según se reporta, tuvieron que sacar a Bundy de su celda por la fuerza.



Theodore Robert Cowell nació el 24 de Noviembre de 1946 y fue un asesino en serie estadounidense autor de aproximadamente 100 asesinatos que le valieron su ejecución en el enero del año 1989. Es reconocido por sus sanguinarios crímenes y su alarmante cantidad de delitos.



TED BUNDY IS MI FUCKING IDOL, Y AM YOUR FAN NUMBER ONE!!!!

06/01/2008 20:58

supay-666 saxofonista surcoreano en parque kennedy miraflores lima peru musico callejero

REQUIEM POR EL AÑO 07 DE NUESTRA ERA (o por que debemos pensar en eso que creemos se perdio pero sigue a nuestro lado)

Si, fue un gran año el 2007, uno piensa en un campamento, lejos de la bulla y de los problemas de la gran ciudad, uno se relaja y piensa, piensa mucho, recuerdo, una cosa quedo clara, trate de hacer muchas, muchas cosas, varias no se pudieron, pero lo que mas vale es que lo intente, con todas mis ganas, entre las que logre dire que al comenzar el año fui entrevistado por tres canales de television, uno de cable, el tema era sobre libros, curiosidades y cultura, pero, la entrevista que mas me gusto fue la que se dio en la radio, en julio, y en la radio que mas sintonizo y siempre recomiendo, Sol Armonia, en el programa Meridiano, el cual es para mi una hora de cultura y musica variada y exelente que no suelo perderme, la entrevista fue sobre mi trabajo como librero, como escritor en la revista argonautas, sobre libros curiosos y sobre las personas que los compran, desde los pequeños lectores, poetas, jovenes escritores timidos hasta los clientes que tienen bibliotecas especiales y climatizadas con capacidad para unos 30,000 o 50,000 libros (y siguen comprandolos), ese dia por la entrevista me llamo muchas personas muy especiales haciendome de nuevos amigos y conociendo mas lectores de clasicos que es el rubro en el que soy mas feliz.

Despues, escribiendo, haciendo mas amplio este blog, trabajando en la revista, estudiando algo muy diferente de lo que suelo estudiar (llamalo reto), me enamore (gracias a dios aun lo hago) si, en serio, el dia que ustedes no se enamoren, preocupense, el amor es una cosa maravillosa que viene muy poco en la vida, asi que cuando venga recibanlo con el corazon descubierto y amplio, limpio, pleno. Bueno, me enamore, pero el amor fue ezquivo conmigo, no es problema, eso ya es comun en mi vida, al menos el tiempo que duro (y que dura) fue maravilloso, me hizo escribir poesia y muchas cosas, pero, ustedes saben, de que sirve realmente la poesia, para sacar lo mejor de nosotros, pero para retener un amor, para conmover a una musa lejana, para eso no funciona, recuerden, los mas grandes poetas han muertos o solos, o viendo a su amada casandose con otro, asi que traguen sus tontas lagrimas y hagan como el supay, sigan adelante, otra cosa es que he confirmado que la mayoria de mujeres me ve como un relajo en sus vidas, bueno, soy apasionado, de buen aspecto, joven, siempre interesante y dispuesto a llevarlas a lugares done no han ido antes, asi que, es culpa mia, debi ser un aburrido, ellos siempre se quedan con las chicas, nosotros siempre somos vistos como poco fiables por las feminas y acabamos solos, total, pensaran ellas, si los dejamos no sufren, je, un beso a todas las que me siguen destrozando el corazon.

He endurecido mas mi caracter por cosas terribles que me pasaron el 2007, cosas que supere, cosas sobre mi, sobre mi familia, he demostrado que puedo salir con la cabeza en alto de situaciones que a otros los tiraria al piso, asi que de esa parte me siento muy bien, he hechos nuevos amigos y amigas, disfruto de la vida como siempre, con intensidad, viendo todas las cosas desde todos sus angulos y buscando su novedad, he sentido el beso en la barbilla, he sido visto con ojos exitados, he sido acariciado por cabellos largos y perfumados, he visto delfines nadar en grupo, he visto renacer mi vida, me han cerrado puertas para ver como se abren otras, ayude a no llorar, me puse un buen dia a reir, levante la cabeza y espere a la muerte con altivez y esta se marcho hasta otro dia, siempre esperandonos, pero siempre coqueta, si, es guapa la muerte, delgada y bonita, pero prefiero a la vida, que se burla de nosotros mas nos deja esa esperanza que siempre es una droga barata y espledorosa, como un atardecer de oropel.

04/01/2008 22:31.

SOBRE LA POESIA, articulo de Luis Torres,

Bardos de este mundo, que nos desea la musa inquieta que traspone la muralla de nuestra mente, es acaso el temor terroso a no poder sacar si no con palabras o multiples letras a esa imagen recondita que se posesiona de nuestro ser y que procrea a fuerza de dolor o risa el numen de nuestra pasion.

¿Que es poesia?, poesia es todo aquello que podemos crear a partir de un sentimiento, es arte y poder, es brisa marina, es camino de tierra, es rio que canta, es el paso suave de esa mujer que se acerca despacio y nos besa de improviso, pero, no todo es asi, la poesia es denuncia, es grito, es dolor, es el niño que muere de hambre, el viejo ciego que busca el pan de el dia, es la madre que nos deja, el hermano herido, la guerra que perdemos, poesia es todo aquello que los mediocres no pueden lograr por que la poesia es exelsa, es tan fuerte su poder que cuando, le preguntaron en España a Mario Vargas Llosa por que no escribia poesia, el, respondio despacio, que siempre la escribia, todos los dias, y, la entrevistadora, sorprendida, le inquirio: Pero, maestro, ¿por que no vemos poesia suya publicada? -Mario, respondio que, escribia poesia todos los dias, pero, siempre la destruia, por que, para hacer poesia, hay que ser exelso, y, el no lo era, se dan cuenta, el mas grande escritor de la actualidad le rinde homenaje a la poesia demostrando que esta, no es para todos, ustedes, mujeres y hombres dotados del don de de iluminar las palabras, escriban poesia, al amor, al desamor, al llanto, a la risa, escriban para demostrarle al mundo que la belleza de las letras es eterna, que las lineas delgadas que fluyen de nuestros dedos y bocas son las alas que nos alejan de la mediocridad y la locura.

Oh, Lautremont, noble poeta loco, Vallejos, cholo eterno, Luis Hernandez, donde pasean sus cuerdas, donde caminan sus musas, a donde van a parar las imagenes imposibles, quieres saber, que es poesia.....

Poesia, eres tu...

La calle empedrada, sucia de palomas,

un grito emocionado.

Tus pasos breves, discretos,

una cancion de fondo,

dos deseos consumados,

un cuadro de Egon Schielle,

tus dispares medias,

semidesnuda y timida.

En la penumbra de esos tus alocados cabellos

me miras.

En la cama de hotel, abrazados, dormidos,

siempre despiertos, observandonos,

besos, musa canibal,

selva de nocturnidad.

28/12/2007 01:53.

COMO TENER SIEMPRE LA RAZON (o por que no debes leer a Nietsche ni a Shopenhauer)...articulo de luis torres...

Si, lo se, pero lo que voy a escribir nace en medio del sudor de una cabina incomoda y pesima, donde los mocosos hacen bulla cuando juegan en linea y las chicas se insultan tratandose de putas y demas mientras revisan el hi5, es fantastico el hecho de como la ciudad embrutece, como las ideas cambian, como el todo se funde con la nada dia a dia, en medio de la fascinante musica de el grupo 5 que, para mi, es musica de mierda, de completa y absoluta mediocridad auditiva, pero, igual lo van a bailar este fin de año.

Sobre el titulo de este articulo pues, tener siempre la razon es facil, primero debes enfrentarte a alguien que este rematadamente equivocado, se que asi es sencillo, pero es algo seguro, las personas asi estan en todos lados, aplica observacion analitica y sobre todo dejales hablar primero, ese viejo dicho de que el sabio escucha es cierto, asi que aplica eso, lo segundo es nunca exaltarte, nunca pero nunca, relajate, ademas, para que exaltarte, si tu tienes la razon, entonces dejales gastar saliva o dedos, es facil, pon cara de serio, si sonries haslo de manera segura, nunca demuestres debilidad, eso es basico, veras como se gastan, se equivocan y luego atacas, usa palabras sencillas combinadas con las complicadas, pero no abuses si no seras un pomposo, eso no le gusta a nadie.

Ya logrado el dominio, lo demas viene solo, la persona seguira en sus trece, metiendose en su propio hoyo de frusracion, tu solo sonrie, maneja las palabras, relajado.

Si el contendiente es alguien de un nivel mas avanzado, algo asi como el ciber demonio o M.Bison, sigue en paz interna, aplica esa mariconada del zen, de la meditacion, y todo eso y has lo mismo que antes, solo trata de hacer que se moleste, eso lograra que pese a que valla bien la malogre hablando de mas o alzando la voz, eso, solo lograra defenestrarlo de donde estaba situado y tu lograras imponerte con tus ideas mas claras y absolutas, esto es solo un resumen de el librazo, como tener siempre la razon de Shopenhauer y muchos tics de Nietsche, lee a esos tios, a arthur solo el mencionado, de federico lee todo, aparte que el concepto del super hombre te hara sentir mas que dios y eso te pone en un nivel dificil de ser superado, un abrazo amiguitos, y nos vemos en el infierno!!!!

Ah, me olvidaba, si desean tener razon sobre mi primero deben llevarme unos 30 años o mas para poder igualarme, pero unas tres decadas de continua lectura, enfrentandose a tension diaria, problemas reales y tangibles, dolor, odios, presion constante, angustia, duda, maldad, soledad y total negacion de comprension de parte del medio, todo eso te hara una persona reflexiva y endurecida, capaz de resolver problemas realmente serios y donde veras que los problemas habituales no son otra cosa que un atado de nimiedades infantiles propios de personas que lo tienen todo y que no saben apreciarlo por su inmadures recesiva, su neurosis y falta de poder o querer aceptar sus problemas, su cobarde negatividad ante la realidad, cosa que yo he superado hace mucho, mucho tiempo, la otra idea es congelarme en el tiempo, asi, en unos 40 años despertarme y tratar de tener razon sobre mi, cosa que igual no podran por que en 40 años seguramente ustedes solo sean una sombra de lo que alguna ves fueron, y su nivel intelectual recibira el amoroso paso de la senilidad, asi que no importa que hagan yo siempre tendre la razon, y la tendre por que yo trato de buscar la verdad total, y la verdad total es innegable, por eso fallan miserablemente, eso y por que en quinto año de secundaria en la prueba de coeficiente intelectual saque 154, osea, estuve a 6 puntos de sacar coeficiente de genio, eso fue hace mucho, asi que ovbiamente ya supere esa cifra, no lloren, solo busquenme y escuchenme, es posible que aprendan algo, si es que escuchan y actuan segun la razon los manda, si no, vallan a cocinar, ver television, hablar de futbol, leer a Coelo, un abrazo, el infierno, esta aqui en la tierra, ustedes son sus propios victimarios, ustedes mismos se ejecutan, se niegan la felicidad, jajajaja, ustedes son sus mismos toruradores, podrian ser felices, saben como hacerlo, con quien, pero igual, su propia sencilles les hace caer en el circulo eterno que el maestro Niezsche ya habia predicho y del cual, yo supe alejarme, nos vemos humanos...

27/12/2007 05:02.